sad giant

Perché i giganti stanno a custodia del vuoto, senza possibilità di sostituzione, e puoi rimanere a guardarli per sempre, finché vorrai, loro non ti diranno niente, né ti chiederanno di restare, anzi, e quando deciderai di andare: alzeranno una spalla a testimonianza del fatto che sanno anche dire addio, certo, a modo loro; no non che manchi la fede necessaria, è che son fatti diversamente, e si vede: vincolati come sono alla misura, attaccati alla deformazione che diventa solitudine, no, non sono mica una spalliera di una poltrona, no, hanno sorrisi impoveriti dall’altezza  e non leggono gli annunci sui giornali, perché – potete giurarci – nessuno cerca un gigante per dividerci il letto, e per quanto io provi a porre in rilievo la loro importanza – al netto della stazza di ognuno di loro –

mrs molly stanford

non fui madre e non seppi esser figlia, vengo a dirlo a chi è in tempo. di pesci e acqua e buio non ne posso più, mai desiderai tanto una candela e luce luce forte che qui manca, come dissi e ora ripeto. salvami o ascolta, legami alla corda, tirami su se hai forza ma niente indifferenza, stanca di prigione e puzza di stiva e topi correre su piedi nudi che mai avevano visto tanto fango, punizione eccessiva per una ballerina di tango. 

Un fosso tutto intorno a me

La meta è una invenzione di chi aveva bisogno di una fine, per me il gioco è diverso, c’è un fosso tutto intorno, appartengo a quelli che vanno per il gusto di farlo, di quelli senza esibizione: scivoliamo sotto i ponti, guardiamo la torre Eiffel come punto di sponda dalla finestra di un amore che è di altri, Parigi senza regole, nessuna certezza se non quella di andare e tornare, appunto, con il sospetto di avere poco in comune persino con l’acqua che ci portiamo sotto i piedi, quella di un fiume che non ci piace: per quanto sangue ha visto, e un vecchio PlayBoy come unico specchio,

Corpo Celeste

Un pazzo con mille voci dentro. Sguardo malinconico, zigomi alti, corpo greco. Estremo, testardo, libero. Gian Maria Volonté, attore schizofrenico, un pendolo fra storia e coscienza italiana, disposto a saltare da un capo all’altro dell’animo umano, a destreggiarsi, confrontarsi, calarsi in personaggi meravigliosi, dubbi, eccentrici, miseri. Maestro e ribelle. Capo e cane sciolto. Camaleontico sullo schermo, cocciuto, fermo sostenitore della sinistra nella realtà. Mettendo in fila i suoi personaggi si potrebbe tratteggiare una diversa storia d’Italia, vista attraverso l’interiorità del nostro carattere.

L’alfabeto del fuoco

Vado cercando il fuoco non per me, figuriamoci, ma per i miei colori, un fuoco che sia allegria cartone macchina colonna vena acqua pane e piatto coperto, perché porca puttana le vie del gas non sono percorribili, e io me ne sto sul cornicione del mio palazzo a guardare sotto la città, sperando di trovare i fuochi, piccole luci per andare avanti, perché quando mi succede, oddio adesso sta succedendo spesso, io urlo, sì, sì urlo proprio, perché il fuoco non è cosa da poco, e non parlo di quello che posso accendere in un camino, in una stufa o che posso avere prendendo Ada, e piegandola sul davanzale spingendo dentro di lei, no, no, il fuoco che vado cercando ha i giorni contati