L’ultima stanza

1347453524_720366_1347453712_album_normalGli hotel del Cairo non riescono a tirarsi fuori dal rumore. All’inizio della stagione le cose non andavano male come adesso: tutto sembrava poter reggere ancora per molto, invece, ora, ci sono più cammelli che auto. L’attore col cappotto ha una stanza prenotata a suo nome per sempre. La gente non fa che piangere, e a nulla servono le sue vecchie interviste. Il venditore all’angolo, quello dei bottoni come uova d’oca, ogni mattina urla: «bisogna seppellire gli asini davanti alle cattedrali, e smetterla d’aspettare». L’attore era sordo da un orecchio per questo gli sorrideva passando. Tutte le volte guardando quell’uomo recitare la sua parte pensava senza dirlo: i commedianti provengono dall’inferno, e lì, spariranno. Se lo sapessero, smetterebbero di recitare. I cani del Cairo, invece, vite sottili e musi lunghi, non conoscono le buone maniere, passano tutto il tempo a respirare lo smog, fino a diventare ciechi, hanno occhi stanchi e qualche volta un chiodo in una zampa. Ma non abbaiano, o lamentano, ti girano intorno. Fieri, non chiedono nulla. Hanno tre chilometri di autonomia prima che il sole li abbatta, o la noia li uccida. Qualcuno si trascina ancora una corda, segno della sua fuga. Mangiano pesce salato i cani del Cairo, a sera non ululano alla luna né vanno dietro ai turisti, si perdono in  cerca d’acqua fino a diventare feroci. Al mattino li trovi all’uscita degli hotel sonnacchiosi e disarmati, accovacciati davanti a una sporca tovaglia ad aspettare che piova.

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