Il ritorno di Tony Credici

Beppe Gronchi aveva bisogno che la storia della scimmia Rihanna stupisse davvero. Ci voleva un regista capace di girare un film senza senso su Roma, e mentre creava le aspettative sul girato, impazziva a farsi venire un nome. Aveva provato a rimontare i vecchi film di Mario Schifano ma forse Bonito Oliva poteva ancora accorgersi del trucco, e non gli andava che la beffa finisse come una inchiesta su Cristo; aveva provato a mescolare Andy Warhol con Nanni Moretti, ma il risultato era un Muccino sensato; aveva cercato nei libri di Tiziano Sclavi una idea valida per continuare a stupire, ma niet. E quando disperato, sembrava pronto a mettere in rete quel poco che la scimmia era riuscita a girare: i tetti sghembi della Palmiro Togliatti – un prologo buono per Blob – da una bancarella gli era apparso Tony Credici, chi cazzo se lo ricordava più. Ma soprattutto era vivo?

Mario Schifano: pittore in spider

Un pittore in spider, jeans e scarpe da tennis. Cannibale capace di afferrare, masticare e ingoiare il suo tempo, rendendolo migliore. Voracità, irriverenza, colore, schizzati con leggerezza sulla tela. Occhi e mani allenati a cogliere e trasformare, incamerare e distruggere, nobilitare e deridere. Mario Schifano, faccia da borgata, sguardo da inseguire. Dietro, la leggenda: donne, droga, galera, manicomio. Gesta epiche da divo hollywoodiano. Spericolata vita d’artista. Disperato dinamismo. Barocca esistenza. Slanci, vittorie e cadute, no, non come tutti, lui, si muoveva “solo” alla grande.  Unico, indiscusso condottiero della sua follia.

Ultrà a New York

Houston abbiamo gli ultrà, e più di un problema. Ora che il calcio americano ha la sua prima vera rissa, l’esportazione è completa. Il progetto può finalmente dirsi concluso. Il fútbol ha messo radici nell’altra America, quella del nord. Il sospirato gene dell’irresponsabilità contenuto in ogni stadio di calcio che si rispetti: ha messo piede a New York.