Almeno un milione di vasche

Ciò che canta non muta, neanche quando cade. Federica Pellegrini vince ancora una volta la medaglia d’oro, sette volte su otto mondiali, nei 200 stile libero. È ancora una volta campione del mondo a 28 anni (quasi 29, li compirà il 5 agosto), come il Roger Federer che a 36 vince a Wimbledon, nuotando in testa all’americana Katie Ledecky (un vero squalo, la prima volta che viene battuta in una gara individuale) e all’australiana Emma McKeon, argento ex aequo.

E vedere di nascosto l’effetto che fa

è tornato, dice guardavi lui invece di nuotare, non eri concentrato, certo che ero concentrato: ma su di lui, certo che lo guardavo, per capire, per capire come fa, e mentre lo studiavo sono arrivato quarto, non conta per me, gli ho visto ricominciare un ciclo, l’ho provocato, l’ho persino insultato, ma lui riesce ad attraversare tutto con voracità, che siano piscine o nuotatori, solo una volta in tutti questi giorni mi ha guardato

Il pensiero e la realtà

sono dilettanti, sono dilettanti delle sensazioni, mi addossano colpe, e non conoscono il mio senso di colpa, confusione e sospetto e malafede nel leggere in ogni gesto sempre il contrario, e poi la desolazione di doverli affrontare, di dover spiegare, andando oltre l’ambiguità, mentre tutto mi passa veloce intorno, vedo sfumare la medaglia, la possibilità di smettere ridendo, di contrapporre alla stanchezza uno slancio, non ci sono riuscita, non è arrivata la medaglia, e no, non so passarci sopra come se niente fosse, nemmeno dopo tutti questi anni, ma non c’è fumo senza fuoco e a me questa volta il fuoco è mancato, ho sentito la stanchezza, l’ombra della sconfitta calarmi addosso, quarta, quarta,

Una colpa e un record mondiale

Ha una armonia dignitosa la nuotatrice, scioglie in vitalità la sua angoscia, macinando vasche. Sul viso, risentita tenerezza, quando esce dalla piscina – aria smarrita – la cuffia blu di sbieco. Alle spalle: una colpa e un record mondiale. Davanti: una città carillon, avvolgente e monotona. Cura la sua ferita con il sonno, quando non è in acqua. Lo spazio dell’occhio fuori dalla piscina è sempre lo stesso, quello della sua pena.

Boccaccio sport

Fossimo nel “Decameron” e ci fosse una nuova settimana di racconti, oggi sarebbe la giornata dei triangoli amorosi nello sport. Una novella per aspettare non che passi la peste nera ma il Ferragosto sui social. In una giornata di gran vena dopo una notte di bagordi, in una estate che ormai è sempre più a vocazione individualistica, a totale mancanza di complicità.